Cuento: "Despertar en París"

La foto en el portarretrato, cual testigo de momentos felices, la acompaña desde la mesa de luz. Suena el despertador y ella se levanta sintiendo el frío del invierno. Cuando apaga el reloj, mira la imagen como todos los días. Calienta el agua para hacer el desayuno. Mientras tanto, alista el abrigo más grueso, la bufanda y la boina negra.

A través de la ventana, se ven las nubes bajas que anuncian la típica nevisca de diciembre. A lo lejos, se dibuja el perfil de la torre en el horizonte. El día promete ser gris.

Ella sale del edificio y cruza por la plaza del Ayuntamiento. Las personas caminan apuradas escapando de la inminente nevada. Los primeros copos empiezan a posarse en el tapado oscuro. Esperando cruzar la calle, se detiene al lado del farol de la esquina. De pronto siente la mano de él posarse en su hombro. La mano protectora que calma la ansiedad. El abrazo que la rodea y sin decir palabra, un beso. Se abandona en los labios de su amor, igual que la primera vez. Cierra los ojos. La gente sigue caminando indiferente. Siente que la espera terminó.

El silbido implacable de la tetera interrumpe la ensoñación. Mira otra vez la foto sobre la mesa de luz. No. No llegó. Nunca volvió.

El vaho de la taza de té le nubla los ojos. Abre la ventana para despejarse y las ráfagas heladas la terminan de despertar. Algo por dentro le dice que ya fue suficiente, es más, que ya esperó demasiado. Toma el portarretrato y lo estrella contra el suelo.

Vuelve a la ciudad pensando “París no es la misma de entonces. Yo tampoco”

Enero / 2025